Charles-Henry Hirsch

Un vieux bougre Charles-Henry Hirsch

Elle reconnut le goût du sang, dans sa bouche: il lui rappela qu'elle aurait pu mourir. Entre l'atroce douleur d'étouffer et ce réveil paisible, il y avait elle ne savait quel temps d'inconscience, dans un bien-être de faiblesse, de légèreté, d'abandon. La fête lumineuse et bruyante, la rencontre de Michel, l'amour neuf dont elle avait frémi en puissance de ce paysan timide, et Youyou qui rentrait, puis la dispute, à cause de l'argent et de la baïonnette, elle s'en souvenait avec précision, mais comme de choses anciennement advenues; - et elle refusait la vie, d'un geste imperceptible de sa tête, préférant cette langueur d'où elle sortait et qui aurait dû ne point finir. Résignée, elle contempla le jour et elle songea qu'il n'apporterait rien de meilleur ni de pire. Elle se souleva péniblement et elle se tourna sur le côté. Alors, elle distingua les jambes de Michel ramassées en chien de fusil et elle entendit les spasmes qui le secouaient.