Augustine Bulteau

Les Histoires amoureuses d'Odile Augustine Bulteau

... Henry faisait des vers, qu'il me récitait. À la vérité, leur sens général m'échappait totalement, mais les images m'en demeuraient. Il y était beaucoup question de montagnes et de torrents, de prairies émaillées de fleurs, et la conception s'élaborait en moi d'un univers spécial qui devait se trouver à quelque distance de Paris et où j'irais un jour avec lui me promener sans gouvernante. Endroit prodigieux, où il ne pleuvrait pas et où l'herbe serait pleine de violettes et totalement dépourvue de vers de terre, et des laides araignées qui, dans les pelouses familiales, me jetaient dans un affolement de dégoût peureux...